La Vie ne me fait pas Peur

La mère de ma mère meurt alors que je m’apprête à être mère. Ne pas laisser ma mère seule face à cela. Un aller-retour dans cette ville de province que je n’aime pas, dans laquelle je n’ai aucun souvenir agréable, pas de souvenir d’enfance heureux, pas de souvenir chaleureux, une grand-mère dans la distance toujours, la méchanceté parfois, pas d’affects en place, rien, l’ennui et des faux-semblants et des séjours comme des punitions. Alors tout me revient en cet aller-retour, d’un coup, rapide. Le pourquoi du trait tiré sur une partie des membres de cette famille. La connerie en place, comme un concours perpétuel. Tout poisse de glauquitude. Dix ans plus tard je me donne amplement raison. Quand même, deux heures à souffler sous le soleil, à être ailleurs que dans la bêtise et la mort, deux heures sous le soleil, seule avec ma mère dans cette ville que je n’aime pas et qui me l’a bien rendu, d’avance. Reprendre le train et rentrer. Et réaliser comme je suis bien chez moi, dans la vie que je me suis construite et que je ne leur dois pas.